Alevi Peña - Escritos

La definición intuitiva que se nos viene a la mente cuando nos hablan de ficción suele ser –entre otras–: «una historia inventada» «una historia imaginada» o incluso, para algunas mentes más radicales e inclinadas a la visión materialista de la realidad, «una historia falsa». En todo caso es entendible tal visión, ya que, también intuitivamente, tendemos a pensar en la ficción o lo ficticio como lo perfectamente opuesto a lo verdadero o a lo real. Desde luego, si tomamos verdad como sinónimo de realidad –cualidad de lo real que en su etimología latina se descompone en res (cosa) y - alis (sufijo que indica relativo a), [Nota 1: Fuente: http://etimologias.dechile.net/?realidad] es decir, lo relativo a las cosas– entonces dicha visión de la ficción se encontraría, podríamos decir, justificada. [Nota 2: Las corrientes de pensamiento materialista tienden a equiparar verdad y realidad en términos concretos, ya que según ellos sólo se puede dar cuenta de lo verdadero en términos de lo verif...

Si alguien nos preguntara en la calle, a pito de nada, quién fue Violeta Parra, tal vez una de las primeras respuestas que la intuición nos pondría en la mente sería la de cantante. Unos segundos más de reflexión tal vez nos harían definirla como cantautora, es decir alguien que no solo canta, sino que además inventa las canciones que canta. Pero ese término cantautora me parece un tanto mezquino. Es como si hubiera sido inventado –y no digo que necesariamente así sea– para evitar usar otros dos términos, términos que no suelen aplicarse a artistas llamados «populares» y que, si son usados, tampoco suelen ir en la misma sentencia: poeta y compositora. Hoy en día pensamos en la poesía como algo que reposa ahí en los libros, adentro de ellos, pero pocas veces como en algo vivo que habita dentro de nosotros. Lo mismo pasa con la música. La música –si es que está en alguna parte– está en el MP3, en el disco, inclusive en el concierto, pero no en nosotros mismos. Creo que en esta visión sep...

Al parecer, y según indican las señas de los tiempos, la poesía ya no es peligrosa. Comenzó a dejar de serlo cuando la realidad se desconectó de la belleza, cuando de la potencia de la palabra se pasó a la crudeza de la imagen visual, o al facilismo del panfleto. La realidad pasó a ser sinónimo de lo utilitario, de lo material, de lo usual y cotidiano, y se perdió su dimensión más profunda, y a la vez más sutil: aquella que no se comunica con eslóganes fáciles, con prosas unívocas y por ello mismo estériles, ni con campañas de lavado o ensuciamiento de imagen. Me refiero a la realidad del alma, tanto de las personas como de los pueblos. Porque sí, creo en la existencia de aquella entidad sutil, que es la que (como revela su ancestro etimológico latino, anima ) anima el ser de cada uno de nosotros, así como el de las naciones, y en última instancia el del mundo al que pertenecemos. Como decía, la poesía dejó de ser peligrosa. Y eso dice mucho de su relación, como arte, con la realidad...

  “ El agua es ágil y no lleva memoria consigo .”                 GABRIELA MISTRAL   Hay ideas que, repetidas con elegancia, acaban convirtiéndose en dogma. Una de ellas —expresada en su estilo brillante y apodíctico por Mircea Cărtărescu— sostiene que la poesía —el verso— es un arte de juventud: un estallido precoz, una suerte de fiebre verbal que solo puede darse, en su máxima expresión, en el voluptuoso fuego del primer arco de la vida. A la madurez, dice, le correspondería la novela: el verso transmutado en versículo, la cadencia de la frase larga, el párrafo poblado; la prosa. El verso, en cambio, sería una suerte de epifanía que se quema pronto, como si el poeta que escribe hasta la madurez estuviera produciendo algo caduco; como si la sensibilidad poética tuviera fecha de vencimiento. Tal vez asaltado por la sombra ominosa de los poetas malditos del pasado, el mismo Cărtărescu, en su cr...

«No se puede hablar impersonalmente de nadie.» Enrique Lihn, prólogo al Proyecto de Obras Completas de Rodrigo Lira, publicado de forma póstuma en 1984. No puede hablarse impersonalmente de nadie, en efecto. Lo poco que he escrito y lo mucho que he pensado sobre los textos, relatos, libros, novelas, ensayos, prólogos, opúsculos y mamotretos de Carlos Lloró o de alguno de los personajes a través de los cuales escribe —Karlés Llord el más conocido, pero también Nataniel Retamarriz, Aarno Spokarius, Juan Horacio Yabawer, entre otros—está felizmente teñido por la amistad que nos une y por la profunda admiración que le tengo. El desocupado comentarista se limitaría seguramente a hablar de la obra, siempre de la forma más desapegada posible; de su estructura, de sus referencias, de su construcción de mundo, de sus personajes, tal vez de su poética, de sus alcances, del lugar que le correspondería en tal o cual determinado canon. Yo debo, tengo,  que escribir también sobre el vínculo que ...

La carga que llevan consigo las dos simples palabras que forman el título de este texto, puede pasar desapercibida a primera, e incluso a segunda vista.   Más allá de los significados inmediatos y las connotaciones que estos pueden evocar en la mente de las personas, lo cierto es que para los viejos alquimistas (y también para unos pocos de los nuevos), el árbol y la ceniza simbolizaban etapas cruciales en el curso de la Gran Obra.     En el caso de la obra de Karlés Llord (tributaria sin duda de la Gran Obra alquímica), estas dos palabras se enlazan directamente con las dos primeras partes del ciclo Inferno. Kounboum , el árbol de la escritura, el árbol textual, conforma el primero; Cinis Cinerum , la ceniza de cenizas del cine, forma la segunda. Ambos libros, extensos en sus dimensiones físicas y aún más en sus dimensiones sutiles y profundas, comparten un lazo mucho más hondo que el de ser sucesivos miembros de un cuerpo más grande. Ambos libros son reflejo de un via...